À l’heure où je finis d’éditer ces lignes, je viens d’avoir dix-sept ans. OK, pour la troisième fois. Et OK aussi, je vous ai déjà fait cette blague plein de fois. Mafout, c’est mon anniversaire, chfais c’que j’veux, d’abord! Ce qui signifie que, techniquement – très techniquement, et avec beaucoup de mauvaise foi – je ne suis pas encore adulte. Ce n’est pas très grave: d’une part, j’ai déjà le droit de boire des bières et, d’autre part, l’âge adulte, c’est très 20e siècle.
Tous les ans, à peu près à la même époque, il m’arrive un truc bizarre: je vieillis. Et, à peu près tous les dix ans, je passe une sorte de cap symbolique qui implique des changements dans mes biographies. En clair, aujourd’hui, j’ai cinquante ans.
Aujourd’hui, c’est mon anniversaire. Pas mon blog-anniversaire (c’était il y a un mois), mon vrai anniversaire à moi que j’ai. Officiellement, ça me fait 48 ans, ce qui m’ancre définitivement dans la catégorie « vieukon », même si vous avez dû remarquer que j’y figure déjà depuis un moment.
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